Futebol com meu velho

Uma das coisas que eu mais gosto na minha vida é ver futebol com meu pai. Não pelos jogos em si, que, geralmente, têm sido muito chatos hoje em dia, mas por todo o ritual que envolve aquele momento.

O jogo é às 21h50, mas ele começa a me ligar logo no início da tarde. O velho, tranquilão e com a vida ganha, sai do trabalho a hora que quer, mas, mesmo assim, sou eu que tenho que comprar a carne, a cerveja e o carvão. E mais! Temperar, gelar e assar!

A qualidade da cerveja e o tipo de carne pro churrasco variam de acordo com a importância da partida e dos nossos convidados. Picanha e cerveja de trigo pras finais, contra-filé e bock pros clássicos do inverno, e fraldinha e pilsen pros jogos corriqueiros.

Aparece muita gente chata, é claro. Torcedores do time rival. Gente que não sabe nem quantos lados tem uma bola de futebol. Um pessoal mais preocupado em filar a cerva do que em debater o esquema tático com os anfitriões. Meu pai e eu discutimos, nos acusamos, e colocamos a culpa um no outro sobre a presença daquele mala sem alça que fala mal do craque do nosso time, mesmo quando o jogo está 5 a 0 pra gente.

Eu adoro assistir ao futebol semanal da TV com meu pai. Não pelo jogo em si, que é o que menos importa. O que eu gosto mesmo é de ver meu velho resmungando, reclamando e confirmando pra si mesmo, com um sorriso irônico, que o público mais especial da sua arquibancada pessoal é o filho chato, que tempera, assa e gela. Os dois sabem que a vida é uma só. E fazem questão de curtir a presença um do outro enquanto têm força e saúde. E a permissão de Deus para serem tão felizes.